Wilfred Owen
In Übertragungen von Willi Schantel
Hymne auf verdammte Jugend
Was passt zu denen, die als Schlachtvieh sterben?
Nur das Stakkatostammeln der Gewehre ,
das Mörsermaul sind Platzhalter und Erben
gebrochener „Herr hilf mir“, --füllen Leere.
Bonmots, Gebete, Glocken gibt es nicht
nur irren Orgelklang, er pfeift getragen
ein Lied, das mit dem Einschlag jäh zerbricht;
und Hörnerechos, die von weither klagen.
Was hilft als letztes Licht für so ein Ende?
nicht das von Kerzen, nur in Kinderaugen
scheint „Herr in deine Hände“ recht geschrieben,
nur Trauer kann als Leichentuch hier taugen,
Erinnerung anstatt der Blumenspende,
blickdicht Rolleaus, hat sich der Tag zerrieben.